Sólo decir que este es un espacio donde un niño-hombre-pez hueco-esquizo-simple deja sus ilusiones-intenciones-compromisos-desvaríos, en forma de versos-lágrimas-insectos, un espacio para ausentes muertos que no llegan a besar el suelo o ni llegan a perderse o a encontrarse, ni existir...

5.11.2012

Nudo IV


Y si los espejos ocultan luz;
y el control pernicioso 
que tenemos de nuestra oscura voluntad
no es más que el ayer en celos.

Y si estar solo, 
parado en el hueco azur de la humanidad 
donde nadie transmigra
es una salvación y no un deterioro existencial.
¿Y si mentir no es un arte?

Cuando miento adentro mío,
dragones buhos son el vaho,
el nirvana es una cárcel hermafrodita
y el yo de plástico 
no deja de cuestionarse. ¿Adónde vas?
¡Maldita ausencia!

¿Y la verdad,
no es acaso otra cárcel infiel
sabor a humo, ceniza y mal?

Toda señal lastima,
sino pues debería sangrarnos el olvido.
La libertad es caer,
levitar, soñar;
Como verano llorando otoño
pero sin la cereza del beso sol.

¿Cuando confieso estar muerto
miento o soy la única verdad?

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