Día 41 o día feliz 9 o un domingo blanco

El cielo está blanco, enrarecido. El celo está negro, emputecido. No hay cercanía para la nueva lejanía que es el tempo en su retorcido tiempo de ecos, bostezos y laxos defectos. Toda nube vestida de nube da al requiem del instinto una idea feliz de que la lluvia o lágrima astral disolverá en nuestro tacto toda impureza interna.
Ser o estar limpio de elegías, ser aerobio o buceador de sonrisas ocultas. Ser esquimal o estar helado de alma y sentimientos de dicha, paz o rebelión pasional. No se. No entiendo la diferencia básica entre ser o estar ni la asociación deforme que hacen todos los huecos de las mentiras para formar una cínica verdad.
Hace unas horas soñé que el centro del sol nacía en una espalda, como al despertar estaba lloviendo, sonreí. Lo siento, es un día feliz, es una vida infeliz.