Los libros y la lluvia

Parte Blanca

Si leo y la lluvia abraza mi ventana,
quimeras afrodisíacas,
limbos verticales,
duendes, hadas
y millones de seres astrales
rocían mis pupilas gustativas;
entonces,
soy meridianamente feliz…

Si llueve y libros
sin la sed de autores mediocres
se escriben en los ojos de turistas vendímiales,
con bodas en altares de espumas,
y princesas sin príncipes debajo de las medias
sonriéndole a pequeños autistas,
entonces,
soy accidentalmente feliz…

Parte Oscura

En mi claustro jocoso

todas las tormentas mueren en inspiración,

a veces los rayos asustan vecinos de cartón,

otras veces relámpagos

desvisten ninfas doradas sin corazón.

Es mi delicia encontrar estigmas en ojos rojos,

extiendo mis frustraciones en ellos,

luego los pinto, acorralando mis sombra en sus pies,

les veo correr tras las lágrimas del cielo

y me entristezco tanto

que soy impávidamente feliz…

Parte Vos Ayer

Antes, cuando llovía,

siempre era verano,

y los ángeles jugaban alrededor de tu pelo,

y los niños impacientes se arrodillaban en tus flores,

hasta que mi boca te pronunciaba

y venías valiente a mojarte de mí.

Parte Vos Hoy

Los libros se escriben solos,

con tiempo, sin lunas,

con aprendizaje, sin musas,

llueva o no llueva,

corran o no, las víctimas de mi desesperación,

sean libres o juzgados

los payasos cívicos que salían de tu cuerpo azul.

Entonces, desespero,

¿Será que aun te quiero?

Aunque ni esta lluvia imaginada de hoy

ni este puto verso en celo

lleguen a hablar con vos al otro lado de la cama…