Boca abajo
la realidad no existe.
Miento,
es agonía vacía.
Los pecados
saldrán o entrarán
por traseros samaritanos,
y eso da igual,
como todo este lunes
donde el ritmo triste cardíaco
goza agujas desgracias.
No fui abducido,
ni esculpido
por El escultor ciego de Ribera.
Sin embargo,
tengo arterias
envolviendo escarpelos oxidados
Escribo despacio
por temor al arte
y su juicio no marital
con la cítrica critica.
Minimizo la respiración
con el único fin
de transgredir leyes atómicas.
Uso el viento
como escudo de sombras,
manipulo los sonidos del sol
al cerrar la habitación en dos.
No sé si es que ya cruje mi alma,
o son calambres en la razón.
El esqueleto me baila,
sin encontrarse los pies,
las ruinas de esta vacilación
tienen fecha de vencimiento
dos años atrás.
Gritar nombres
es buscar alcohol-perdón.
Amar la lluvia
es tener corazón-dolor.
¿Coherencia?
Sin querer,
omití la poesía.
Espero no estar del todo vencido
al llegar los tigres del amanecer…
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