Sólo decir que este es un espacio donde un niño-hombre-pez hueco-esquizo-simple deja sus ilusiones-intenciones-compromisos-desvaríos, en forma de versos-lágrimas-insectos, un espacio para ausentes muertos que no llegan a besar el suelo o ni llegan a perderse o a encontrarse, ni existir...

4.11.2011

Mala señal

Vemos caer el vientre en la fruta,
largo sábado lúnes del fin. 
Gritan nubes rosas, grises, amarillentas.

La llama desnuda, vibra furiosa,
anhedonia al cuerpo,
a la luz que es zoom 
de otra oscuridad menos católica.

Con los dedos aprendí que un ángel
no sabe viajar de noche.
Las valijas son simples verdades
que se abren y se cierran sin más.

Vemos el sable morir en la pulpa,
mientras la hormiga se sueña sangrar.

Yo no vi que todas las cadenas
te hacían llorar
y menos pude entender que este misterio
era más frágil que el placer 
de querer sin lastimar.

1 estrías de entendimiento:

Daeron dijo...

Esa última estrofa escupe verdades.
Jooooder, cómo me gusta :D