Sólo decir que este es un espacio donde un niño-hombre-pez hueco-esquizo-simple deja sus ilusiones-intenciones-compromisos-desvaríos, en forma de versos-lágrimas-insectos, un espacio para ausentes muertos que no llegan a besar el suelo o ni llegan a perderse o a encontrarse, ni existir...

2.19.2013

Las putas con frío

Su soliloquio es hambre de vanidad invertida,
su membrana social la cerca a lastres sin luz.
Tan ingenua como libre de fingir sinceridad,
tan leal al juego de sabanas que es roja,
verde y de una anhedonia instrumental.

Es hermoso imaginarla sin cuerpo,
su estado de puta con frío
le da a mi hombría la salvación 
de una memoria vencida.

Es hermoso que te quedes triste
cuando una burbuja estalla en tus manos
y tu canto es brisa de exilio
de una muerte en tango y sin alas.

Su risa y su manera de callar mi sexo
son la galería de un arte quieto.
Lo sabes todo del tacto,
de la belleza humana,
del masaje espiritual,
del abrazo sin huesos
pero pequeña iris 
en el fondo no dejas de ser una puta con frío.

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