Los días van,
vienen,
son de ausencias,
tristes y hermosos.
Tener nariz o sentido,
ser parcial, sincero, funesto,
no es de artista
ni es sátira austero-pesimista.
¿Soy?
Los días van,
vuelven,
flagelan el alma.
¿tendré alma?
Nunca es tarde,
ni suficiente,
correr es soledad adelantada.
Tengo miedo, lo sabes,
ven día,
ven...
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