Día 19 o día triste 11 o el reloj

Inmóvil, asustado, poseído quizá por algún ente del tercer tipo. Mudaba de ojos, de plásticos, de aromas famélicos, de silencios y hasta de cadena de eslabones permitidos. El reloj decía que el tiempo es un misterio descifrable, también sentía que la armonía es un gato con espalda alunada.
El reloj detesta que tu presencia sea germen de ausencia, que la raíz la tengas en besos ajenos, que la soledad tenga nombres en cines, alamedas, terrazas. 
El cielo escupe nubes. Ella es una mueca de ciénaga, una pregunta indiscreta, el verbo en tercera persona, la caída y el lanzamiento de oscuras estrellas en ojos, en salmos, en divisiones intrínsecas de esperanza, atisbos y secreciones pseudo corporales. Anoche la soñé, en la siesta le hice el amor también en un sueño. La almohada y el reloj saben que siempre estas allí, hermosa en una sombra de alteraciones emocionales...
El día 19 es un vagón de agujeros, floreciendo en un copo de nieve.