Sombras
de anatema,
los bordes
ciegos en tu espalda.
Y no,
yo si quiero una verdad inventada en vos.
Lo
saben, bajo el abrazo
hay un
nudo desnudo de cuerpos,
una
tertulia en girasol
y dos
libros tibios por escribir.
Aunque mi
memoria
sea un
aneurisma instrumental
ciervos
gorriones anidan besos,
devoran
la otra imagen ausente.
Entendí,
que
somos dos gotas de luna
en una
lluvia de papel.
Mientras
lo comprendes,
una
ronda de celosos gatos
nos
hará círculo de su jardín…
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