Triste VI

Los arboles siguen creciendo, crecen también nuestras mentiras. Los mapas hasta nuestros cines siguen llorando cisnes en canciones, a veces los simulacros traen confesiones, a veces las metáforas son simples temores por no cambiar el tacto.

Todos mudamos de ser, perdemos cosas invaluables,  humeamos sentimientos y somos bocanada en pez. Luego gritamos, maldecimos, dejamos que invadan nuestro dolor con tiernas escaramuzas y somos alfiler en cicatriz.

Decir que uno esta triste es absurdo, escribir poemas, prosas, frases tristes es incoherencia en potencia. Tan esclavos de coito neuronal perecemos que aún sabiéndonos asquerosos de holograma en piel, bautizamos nuestras pequeñas desgracias con una eternidad invisible.

Yo a veces pienso en mi ella como si ella fuese una flor masturbada por abejas, luego también soy esa miel que resbala grácil y dejo caer todas las obscenidades en la raíz de aquel árbol que nunca tuvo principio.