Ocaso II

Todos los ojos que no son los míos
extirpan el alma que me sobra los lunes,
los martes.
Malditos los ojos, se llevan al padre con su libro asumido,
duermen al hijo,
lo violan y sonríen,
y lloran, los ojos siempre lloran la teta de una madre acostumbrada.

Una música de espejos acorrala al soñador;
Hay dos formas de morir sin besar el suelo:
Transformarse en pluma,
transmigrar en mosca.

Tengo algunos adornos vacíos de metáfora,
es una cuantificación no emotiva para agredir la razón.
Telarañas en cuerpos abiertos,
hormigas de pan, cenizas de una memoria vacua.

Los dientes me aplauden un nombre oscuro,
y es a oscuras donde el escritor no teme a su reflejo.
He cruzado las piernas, soy una virgen celosa
que se la pasa pensando en todo lo que sus manos sanan.